PACTO ENTRE CABALLEROS

PALABRAS:
PACTO ENTRE CABALLEROS - Cristian Lagiglia

MÙSICA:
Best of You (Foo Fighters) - Versión acústica 2008 - Hernán Pesce - Parte del cd "Music for our sons"

Best of You (Version acustica 2008) - Foo Fighters

PACTO ENTRE CABALLEROS

6 de Agossto de...de mierda.

Bajo las escaleras de mi sucucho nuevo y careta en Martínez de Rosas y Avellaneda, en plena Quinta Sección, con el corazón con agujeritos.

Matu aguanta los trapos, sin preguntar, con un porrón caliente y me deja ir a la puta calle.

Subo por Avellaneda sin rumbo fijo, compro un atado de Lucky Strike a falta de Philip Morris y encaro para el parque.

Pienso unas cuadras en la suerte.

Busco mi árbol (lo único que me gusta de este puto parque) y la luz me da perfecta entre las cejas y dimensiona un libro de Lanata que llevo entre mis manos como único cómplice.

Me apoyo en el macizo tronco y, mientras leo, se me ocurre escribirte alguna pelotudez que al fin de estas líneas (si hubiera podido escribirlas) sonarían baratas, inocuas y no le moverían la aguja a nadie y mucho menos a vos.

Pasan los minutos (¿horas?) y no hay una puta forma de darle letras a lo que me está pasando.

Siento pasos a mis espaldas y ni me caliento en voltear la cabeza, cuando, de repente, ya los tengo de frente y amenazantes.

-Loco, no hagas historia y dame todo.

Me quedo pensativo unos segundos interminables y los chabones piensan que soy sordo.

-Loco, ¿sos pelotudo vo’? (parece que habían pensado que era pelotudo no sordo).
Dame todo lo que tengás.

Les digo con la mirada y con pocas palabras que había comprado Lucky Strike pensando en la suerte y, como siempre, la suerte me había dado la espalda.

Los chabones no entendían nada mientras me sacaba el celular, el Mp3 (en el que sonaba Onda Vaga) y abría la billetera.

Cuando abrí la billetera y atiné a sacar la foto de Fede y del Yayo, uno de ellos se retobó y me preguntó que qué carajo estaba haciendo.

Les dije muy sueltito de cuerpo que se llevaran todo menos las fotos porque, si no, se iba a pudrir y ellos no querían cagarse a trompadas con un cagón como yo, pero que a esas fotos las iba a defender con lo que me daba el culo.

Chori y El Mancu (se los presento ahora, ellos se presentaron un rato después) se miraron y deben haber pensado que yo me la aguantaba demasiado o que estaba muy loco.

Lo que ellos no sabían es que yo estaba en un día muy Lagiglia y ésos días son los días en que no me calienta absolutamente nada.

CHORI: ¿Qué te pasa chabón, estásss loco o estásss p’ atrá’?

YO: Las dos cosas, man. En la billetera tengo cuatro pesos y en el Mp3 tengo música que en tu puta vida vas a escuchar. Yo con cuatro mangos no compro nada y por lo menos si te tomás la molestia de escuchar lo que tiene cargado el Mp3, antes de hacerlo guita, habré contribuido a tu cultura.
¿O me vas a decir que alguna vez escuchaste a Miles Davis?

CHORI: ¿A quién?

Ni me iba a tomar la molestia de explicarle quien carajo era Miles pero le dejé una intriga en la cara que me dio unos segundos de confianza.

Mancu relojeaba para todos lados esperando que apareciera la caballería y estaba mucho más nervioso que yo.

En esos segundos de dispersión, en que el Chori se preguntaba de quién carajo le estaba hablando y el Mancu miraba si aparecía algún policía, se me ocurrió una pregunta que, a la postre, me salvaría el culo.

YO: ¿Loco, no serán de la Lepra, no?, nada más patético me puede pasar que me afane un leproso.

MANCU: ¿Qué te pasa culiado, te creé que somo’ pecho’ frío, puto?

CHORI: ¡Del Tomba a muerte, puto!, ¿vo’ so’ baboso (léase de Gimnasia), puto?

YO: Ni en pedo, loco, del Tomba a muerte, aparte jugué ahí tres años en la primera.

MANCU: Me estásss jodiendo, ¿En que año, culiado?

YO: Calculo que vos tenías cinco años, boludo, entre el ’90 y el ’93, antes de que ganáramos el Regional

CHORI: !Mirá al lagarto éste!, dejá de mentir culiado o te voy a atravesar de lado a lado (mientras me apuntaba con una chuza que con todo el abrigo que yo tenía le iba a tomar toda la noche hacerlo).

YO: Manchado, Villalobos, Altamirano, Iglesias y Almeida; Lillo, Lentz, Marcucci y Ferro; Pereyra y yo.

Chupámela si no me creés, pero si sos hincha del Tomba te tenés que acordar que ése fue el equipo anterior al Regional y nos dirigía el fracasado de Rogel. (En realidad me acordaba solamente del fracasado del técnico)

CHORI: Tal cual, yo tengo má’ año que éssste puto y ¿cuál e’ tu apellido?

YO: Lagiglia.

CHORI: ¿Vo’ no veníasss de Murialdo, lagarto?, ¡pero teníasss pelo, puto!

YO: Más vale y vos debés haber tenido quince kilos menos...

CHORI: ¡Andá a la concha de tu vieja, culiado!, tan gordo no estoy...

MANCU: ...flaquito no estásss...

YO: ...Adhiero...

CHORI: Váyanse a la concha de su puta madre... ¿porque hablás tan difícil, culiado?

YO: ...cuando estoy todo cagado me salen palabras del diccionario...

CHORI: ¿y por qué está’ cagado, culiado?

YO: ...porque me estás afanando y apuntando con una chuza, la concha de tu hermana, ¡que querés! ¿que me cague de risa?

MANCU: ...todo bien, vieja, a un hincha del Tomba no lo vamo’ a poner y meno’ si jugasstess ahí...

CHORI: ¿Qué mierda está’ haciendo acá a esta hora, bolú?, ¿vení’ a hacerte romper el orto?

YO: No, ya me lo rompieron hace un ratito por teléfono...salí de mi casa porque tengo el corazón hecho bolsa y me tiré aquí a leer y a escribir hasta que se me aparecieron ustedes...

MANCU: ¿y a qué te dedicasss vo’? (poniendo eses donde no van ni a palos)

YO: Escribo... (no sé porque puta no me salió vendedor de seguros de vida)

CHORI: ...así que so’ escriturador (sic) ¿y qué mierda escribísss?

YO: ...pelotudeces, historias, poesías y demás mierdas...

MANCU:...que loco...

CHORI: La Nancy siempre me pide que le escriba algo y a mi no se me ocurre una mierda...es difícil esa cagada que vo’ hacé’...

YO:...no, salvo que no hayas ido ni a la primaria... (jugándome el poco crédito que tenía)

CHORI: ...no te hagasss el vivo culiado que yo fui a la escuela pero lo mismo no se me ocurre una mierda...

MANCU:...a mi tampoco...

YO: ...la mayoría de las veces a mi no se me ocurre una mierda pero como no sé chorear me pongo a escribir hasta que algo me sale...

MANCU: ...para estar cagado so’ regracioso vo’...

CHORI: ... ¿y por qué decí’ que tené’ el corazón hecho bosta?

YO: ...es largo de explicar, loco, pero digamos que es por el puto amor que en la puta vida viene...

MANCU:...eso es una mierda, loco, a mí me pasó con la Jessi, la culiada está enganchada con un covani y no le cabe ni ahí que yo esssté en la delincuencia y no me da ni cabida.

CHORI: ...no te da cabida porque no se te para, culiado...

MANCU:...andá a la concha de tu hermana (risas del Chori y mía...la mía dura dos décimas de segundos)

A partir de aquí todo empezó a transcurrir con una normalidad descabellada.

Nos sentamos apoyados en el tronco de mi árbol y hablamos de la vida, de porque andaban en el choreo, de porque yo estaba tan loco y tan para atrás, hablamos de los hijos (Mancu tenía una nena de dos años y Chori dos pibes que no veía hace cuatro) y de la cantidad de hijos de puta que nos encontrábamos en nuestros distintos rubros.

En un rato me estaban confesando que se querían salir de la actividad delictiva pero que por vivir en la villa del Campo Papa nunca les daban laburo y me contaron que en las mañanas juntaban algunas monedas para el morfi limpiando vidrios en la esquina de Morón y Costanera.

Y también hablamos largo y tendido del amor, sobretodo del desamor y de la amistad que ellos habían estrechado en la corta temporada que pasaron a la sombra en el penal de la calle Boulogne Sur Mer.

Fumamos como escuerzos y hasta el Mancu fue hasta un kiosco y con mis cuatro pesos compró un Termidor Box que liquidamos en pocos minutos.

Cuando la charla ya no daba para más y el frío nos estaba calando hondo, nos levantamos y, dándonos unos abrazos y besos, nos despedimos.

YO:...locos, gracias por el tinto y rescátense, que no los agarre la cana porque ahí a dos putos como ustedes les van a romper el orto tupido.

CHORI: ...a vo’ te van a romper el orto, careta, a vo’...

MANCU:... ¿qué essss tupido?

YO: ...loco cuídense y pregunten antes de chorear si el chabón es del Tomba...háganle una atención... (yéndome despacito y con mi mejor cara de bobo para que viniera la frase que estaba esperando escuchar)

CHORI: ...pará loco, tomá tus cosasss, tanta charla y al final te vamo’ a chorear nomá’...te las doy con la condición de que escribá’ alguna de tus historiass maracasss, ésasss que escribí’ vo’...pero haceno’ quedar bien o te bucamo’...yo soy El Chori y el puto éssste se llama El Mancu...

YO: Ok, yo soy El Pelado, y esto ya se está pareciendo al pacto entre caballeros de la canción de Sabina...

CHORI & MANCU: ... ¿el qué?

YO:...ahhhh...váyanse a la concha de su madre...

Bajé por Avellaneda con las mismas cosas con las que había subido, celular, mp3, billetera, el libro de Lanata, el corazón con agujeritos y sintiéndome más hincha del Tomba que nunca, pero ahora tenía una promesa que cumplir y...Chori, Mancu...acá la estoy cumpliendo.

Espero haberlos dejado como los caballeros que son.

¡Salú!